Que el indio lo arregla todo

con la lanza y con gritos.

82

Tiemblan las carnes al verlo

volando al viento la cerda,

La rienda en la mano izquierda

Y la lanza en la derecha;

ande enderieza habre brecha

Pues no hay lanzazo que pierda.

83

Hace trotiadas tremendas

Desde el fondo del desierto;

Ansí llega medio muerto

De hambre, de sé y de fatiga;

Pero el indio es una hormiga

Que día y noche esta despierto.

84

Sabe manejar las bolas

Como naides las maneja;

Cuanto el contrario se aleja,

Manda una bola perdida,

Y si lo alcanza, sin vida

Es siguro que lo deja.

85

Y el indio es como tortuga

De duro para espichar;

Si lo llega a destripar