—Está bien —repuso ella—. La energía que nos llega del Sol caerá un uno por ciento en los próximos nueve años. En veinte años esa cifra será del cinco por ciento. Eso está mal. Francamente mal.

Miré el gráfico.

—Eso significaría una edad de hielo. Como… ahora mismo. Edad de hielo instantánea.

—Sí, como mínimo. Y pérdida de cosechas, hambrunas… ni siquiera sé qué más.

Negué con la cabeza.

—¿Cómo puede haber un cambio repentino en el Sol? Es una estrella, por el amor de Dios. Las cosas no ocurren tan deprisa con las estrellas. Los cambios tardan millones de años, no decenas. Vamos, eso lo sabes.

—No, no lo sé. Lo sabía. Ahora lo único que sé es que el Sol está muriendo —⁠dijo⁠—. No sé por qué y no sé qué podemos hacer para impedirlo. Pero sé que está muriendo.

—¿Cómo…? —Arrugué el entrecejo.

Marissa se tomó el resto de su whisky.

—El presidente se dirigirá a la nación mañana por la mañana. Creo que lo están coordinando con otros líderes del mundo para anunciarlo todos al mismo tiempo.

El camarero soltó mi Guinness.

—Aquí tiene, señor. Los chuletones llegan enseguida.