Rocky busca con varias de sus manos y coge algunos bocados elegidos de comida. Los lleva a su abertura y los deja caer allí. Repite ese proceso, lenta y metódicamente, hasta que toda la comida está en su… ¿boca? ¿Estómago?

No hay masticación. No hay dientes. Por lo que sé, no hay partes móviles dentro.

Rocky termina de comer, luego deja los brazos flácidos. Se queda tumbado en el suelo, inmóvil.

Resisto el impulso de preguntarle si está bien. Quiero decir, parece muerto. Pero probablemente es así como comen los eridianos. Y como hacen caca. Sí. Supongo que esa masa amorfa que ha salido antes era el resto de su anterior comida. Es un monostoma, es decir, los detritos salen del mismo orificio por el que entra la comida.

La abertura en su abdomen se cierra lentamente. Se forma un material como una costra donde se ha abierto la piel. Pero no lo veo mucho tiempo. El abdomen rocoso que lo cubre vuelve a plegarse a su sitio poco después.

—Yo… duermo… —farfulla—. Tú… observas… pregunta.

Un coma alimenticio para Rocky no es poca cosa. Esto no parece voluntario en absoluto. Es una siesta poscomida forzada biológicamente.

—Sí, observo. Duerme.

—Yo du… er… mo —murmura, y acto seguido se queda frito, todavía panza arriba en el suelo.