—¿Doctor Grace? ¿Es usted el doctor Grace?

No era una oficina grande, pero tienes suerte si dispones de espacio personal en un portaaviones. Antes de que gozara del alto honor de ser mi oficina, la sala fue un almacén de productos de baño. La tripulación tenía tres mil traseros que necesitaban limpiarse a diario. Conseguí mantener la sala como mi oficina hasta la siguiente vez que estuviéramos en puerto. Entonces lo llenarían con más provisiones.

Yo era aproximadamente igual de crítico que el papel higiénico.

Levanté la mirada de mi portátil. El hombre bajo y un tanto despeinado de la puerta me hizo extrañas señas.

—Sí —dije—. Soy Grace. ¿Quién es…?

—Hatch. Steve Hatch. Universidad de la Columbia Británica. Encantado de conocerle.

Hice un gesto hacia la silla plegable delante de la mesa plegable que usaba como escritorio.

Él entró arrastrando los pies, cargado con un objeto metálico bulboso. Nunca había visto nada parecido. Lo dejó caer en mi mesa.

Miré el objeto. Era como si alguien hubiera aplastado un balón medicinal, añadido un triángulo a un extremo y un trapezoide al otro.

Se sentó en la silla y estiró los brazos.