—¡Rocky! —Caigo de mi litera y ruedo sobre mi lado derecho antes de aterrizar. Me arrastro por el suelo hasta la pared de la esclusa⁠—. ¡Rocky, colega! ¿Estás bien?

Oigo un tamborileo procedente de su interior.

—No te entiendo. Habla más alto.

—Enfermo… —susurra.

—Sí, estás enfermo. Entraste en mi aire. ¡Claro que estás enfermo! ¡Estuviste a punto de morir!

Trata de levantarse del suelo, luego vuelve a caer.

—Cómo yo vuelvo aquí, pregunta.

—Te llevé yo.

Toca el suelo con una garra, enfadado.

—Tú tocaste mi aire, pregunta.

—Un poco, sí.

Rocky señala mi brazo izquierdo.

—Piel en de tú brazo no suave. Daño, pregunta.

Supongo que puede ver a través de mis vendajes con su sonar. Debe estar bastante feo ahí abajo. Me lo suponía, pero ahora lo confirmo.

—Sí. Pero me pondré bien.

—Tú dañaste tú para salvar yo. Gracias.