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Y de admirarla no acabo,

O no te doy ni un ochavo.

O me retratas de frente.

—En subterfugios sutiles

A qué andar, es escusado.

Confieso á usted mi pecado,

No sé hacer mas que perfiles.—

Lo mismo que este pintor

Hace el vulgo de los jueces,

Perjudicando unas veces,

Y otras haciendo favor.

Y es absurdo, vive Dios,

Que por torpeza ó por dolo,

Nos pinten de un lado solo

No siendo iguales los dos.

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