Una y otra vez de asiento,

Mas parándose un momento

Formal espone una duda.

—¿Por qué será, padre mió,

Esto que siempre reparo?

¿Como está el arroyo claro

Y no lo está nunca el rio?

—Hijo, allí cerca del mar

Nace puro el arroyuelo,

Y nada encuentra en el suelo

Con que se pueda enturbiar.

Si hallare casualmente

Tierra que enturbiarle deba

Nunca á los mares la lleva

Su escasa y débil corriente.

Viene de lejanas tierras

Este rio caudaloso

Y por terreno fangoso

Y por montes y por sierras.

Y pasa por las ciudades

Cuya inmundicia, hijo mió,

Enturbia el agua del rio

Como el alma sus maldades.

Y mas la orilla dilata

Y cada vez mas potente

Su irresistible corriente

Todo al pasar lo arrebata.