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CXXIII

La muerte de los artistas

¿Cuántas veces tendré que agitar mis cascabeles

y besar tu frente ruin, caricatura^[54] tétrica?

Para acertar en el blanco, de naturaleza mística,

¿cuántas flechas, oh aljaba, tendré yo que perder?

¡Gastaremos nuestra alma en sutiles argucias

y demoleremos más de un pesado armazón

antes de contemplar la grandiosa Criatura

cuya búsqueda infernal nos llena de sollozos!

Hay quienes nunca han conocido a su Ídolo,

y esos escultores condenados y marcados por la afrenta,

que se alejan golpeándose el pecho y la frente,

solo tienen una esperanza, ¡raro Capitolio^[55] oscuro!,

¡y es que la Muerte, dominándolo todo como un nuevo sol,

haga abrirse las flores de su mente!

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