IX

El mal monje

Sobre sus altos muros, los claustros antiguos

exponían en cuadros a la santa Verdad,

cuya impresión, caldeando las piadosas entrañas,

templaba el frío de su austeridad.

En aquel tiempo, cuando crecía la siembra del Cristo,

más de un ilustre monje, hoy ya poco citado,

tomando por taller el campo funerario,

glorificaba a la Muerte con naturalidad.

—Mi alma es una tumba que yo, mal cenobita,

desde la eternidad habito y que recorro;

nada embellece los muros de este claustro odioso.

¡Oh monje holgazán! ¿Cuándo sabré yo hacer

con el vivo espectáculo de mi triste miseria

la obra de mis manos y el amor de mis ojos?