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– Ah, céus! Nos velhos tempos, você seria nomeado cavaleiro! – exclamou a sra. Linton. – Fomos vencidos! Fomos vencidos! Seria mais fácil o rei marchar com seu exército contra uma colônia de ratos do que Heathcliff erguer um dedo contra você. Anime-se! Nada vai lhe acontecer. Homens como você não são cordeiros, são uma lebrezinha que ainda não foi desmamada.

– Desejo-lhe felicidades com esse covarde com sangue de barata, Cathy! – disse seu amigo. – Felicito-a pela escolha. E essa é a coisa trêmula e babosa que preferiu a mim! Jamais o acertaria com meu punho, mas poderia chutá-lo, com o que teria grande satisfação. Está chorando ou será que vai desmaiar de medo?

O sujeito se aproximou e deu um empurrão na cadeira em que Linton se apoiava. Era melhor que não tivesse feito nada: meu patrão se pôs de pé num salto e lhe deu um soco na garganta que teria derrubado um homem menos corpulento.

O outro ficou sem ar por um minuto, e, enquanto sufocava, o sr. Linton saiu para o pátio pela porta dos fundos e dali para a entrada principal.

– Pronto! Agora você não vai mais poder vir aqui – exclamou Catherine. – Vá embora! Ele há de voltar com um monte de pistolas e meia dúzia de assistentes. Se ouviu o que dizíamos, jamais há de perdoá-lo. Você agiu mal comigo, Heathcliff! Mas vá, depressa! Prefiro ver Edgar em maus lençóis do que você.

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