IRIS: Nosotras nunca nos cansamos de amar. ¿Tienes un pasado tremendo, Félix? ¿Cuándo te enamoraste por primera vez?

FELIX: No sé. Se me ha olvidado. Hace tanto tiempo ya. Aún iba a la escuela.

VICTOR: Ah, aún eras una crisálida. Engullendo hojas.

IRIS: Una crisalidita monísima. ¿Y ella era morena y guapa?

FELIX: Tan bella…

IRIS: ¿Como qué?

FELIX: Tan bella como tú.

IRIS: ¿Y ella te amaba?

FELIX: No sé. Nunca le hablé.

IRIS: Santo cielo, ¿qué le hiciste entonces?

FELIX: La miraba de lejos.

VÍCTOR: ¿Sentado en una hoja verde?

FELIX: Y le escribía poemas, cartas… escribí mi primera novela.

VICTOR: Es aterrador el número de hojas que puede estropear una crisálida.

IRIS: No seas antipático, Víctor. Mira, tiene los ojos llenos de lágrimas.

VICTOR: ¿Lágrimas? Pobre niñito llorón.

FELIX: No son, no son.

IRIS: Déjame ver, mírame fijamente a los ojos.