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Entretanto, el subcomisario ya hacía su pedido a un camarero en un pequeño restaurante italiano a la vuelta de la esquina; una de esas trampas para los hambrientos, larga y estrecha, aderezada con una perspectiva de espejos y de mantelería blanca; desprovista de aire, pero con una atmósfera personal; una atmósfera de cocina fraudulenta, que se burlaba de una humanidad abyecta en la más urgente de sus miserables necesidades. En esta atmósfera inmoral, el subcomisario, reflexionando acerca de su misión, pareció perder algo más de su identidad. Tenía una sensación de soledad, de libertad maligna. Era más bien agradable. Cuando, después de pagar su ligera comida, se puso de pie y esperó el cambio, se vio en la hoja de espejo, y quedó sorprendido por su aspecto extraño. Contempló su propia imagen con una mirada melancólica e inquisitiva, y después, obedeciendo a una inspiración súbita, se subió el cuello de su chaqueta. Le pareció que este arreglo era aconsejable, y lo completó dando un tirón hacia arriba a las puntas de sus mostachos negros. Quedó satisfecho ante la sutil modificación de su aspecto personal causada por estos pequeños cambios. «Esto será muy útil», pensó. «Me mojaré, me salpicaré un poco…».

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