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El amigo del muchacho creía saber dónde encontrar un riachuelo y obtuvo permiso para ir a por agua. Inmediatamente le llovieron las cantimploras.

—Llena la mía, ¿quieres?

—Tráeme a mí también una poca.

—Y a mí.

Salió cargado. El muchacho fue con su amigo, con el deseo de sumergir su acalorado cuerpo en la corriente y, con el chapuzón, beber litros de agua.

Hicieron un rastreo apresurado del supuesto riachuelo, pero no lo encontraron.

—Aquí no hay agua —dijo el joven.

Dieron media vuelta sin dilación y volvieron sobre sus pasos.

Desde su posición, otra vez de cara hacia donde estaba teniendo lugar la contienda, gozaban de una perspectiva mejor de la batalla que cuando su visión estaba emborronada por el violento humo del frente. Podían ver zonas oscuras serpentear en el terreno y en un claro advirtieron una hilera de cañones que generaban nubes grises tras los enormes destellos naranjas de los fogonazos. Sobre el follaje divisaron el tejado de una casa. Una ventana, de un profundo rojo sangre, relucía entre las hojas. Del edificio surgía una torre de humo que se perdía en el cielo.

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