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Estábamos hablando cuando ha sonado el teléfono. Se ha entablado un largo diálogo: se trata de un ataque local del que el PCE comunica la orden, un ataque absurdo y desesperado para apoderarse de algunas casas transformadas en fortalezas de cemento en este suburbio obrero. El capitán se encoge de hombros, vuelve con nosotros y dice: «Los primeros de los nuestros que salgan…»; después, acerca dos copas de coñac a un sargento que está aquí y a mí: - Sales el primero, conmigo.-Le dice al sargento.-Bebe y vete a dormir.

El sargento se ha ido a dormir. Somos una decena velando alrededor de la mesa. En un cuarto también calafateado que no se filtra ninguna luz, la claridad es tan fuerte que me obliga entornar los ojos. Hace unos cinco minutos que he echado una mirada por una tronera. He quitado el trapo que cubría la abertura y he visto, sepultadas bajo un claro de luna que derramaba una luz abismal, ruinas de casas encantadas. Cuando he vuelto a colocar el trapo he tenido la impresión de estar secando el rayo de luna como si fuera un hilo de aceite. Y ahora sigo conservando la imagen de esas fortalezas blancuzcas.

Los soldados, sin duda alguna, no regresarán, pero ellos, por pudor, se callan. El asalto figura en la orden del día. Se mete mano en una provisión de hombres. Se mete mano en un granero. Se lanza un puñado de granos para la siembra.