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–¿Qué sucede? –inquirí–. ¿Qué ha ocurrido?

–¿Acaso no lo sabe? –preguntaron Tiffey y los demás, rodeándome.

–¡No! –respondí mirando a todos, uno tras otro.

–El señor Spenlow –dijo Tiffey.

–¿Qué le ha pasado?

–¡Ha muerto!

Pensé que era la oficina y no yo la que se movía, mientras uno de los escribientes me sujetaba. Me sentaron en una silla, me deshicieron el nudo de la corbata y me trajeron un vaso de agua. No sé cuánto tiempo transcurrió.

–¿Ha muerto? –repetí.

–Ayer cenó en la ciudad y regresó guiando él mismo su faetón –explicó Tiffey–; había enviado al lacayo antes a casa, en la diligencia, como hacía algunas veces…

–¿Y qué pasó?

–El faetón llegó a Norwood sin él. Los caballos se detuvieron en la puerta del establo. El criado salió con una linterna. No había nadie en el carruaje.

–¿Se habían desbocado los caballos?

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