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Después de un gran dolor, la sensación de orden —

Los Nervios toman sus asientos, ceremoniosos como Tumbas —

El Corazón pregunta, agarrotado,

si lo soportó Ayer, o hace ya Siglos —

Los Pies, como de autómata, dan vueltas —

en la Tierra, o el Aire, o el Vacío —

Sendero de Madera

que creció en el descuido,

alivio hecho de Cuarzo, como piedra —

Es la Hora de Plomo —

recordada tan sólo si se la sobrevive,

como los Congelados rememoran la Nieve —

el Frío — el Estupor — y luego el abandono —

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