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Era cual Torbellino, con un hueco,

que cada día se acercaba,

y estrechaba su Rueda abrasadora

hasta que la Agonía

fríamente jugó con la última pulgada

de tu Vestido delirante —

y caíste, perdida,

cuando algo se rompió —

y te sacó de un Sueño —

como si un Duende dotado de un Compás —

estuviese midiendo cada Hora —

hasta que llegas a sentir tu Instante

calibrado, indefenso, entre sus Garras —

y todo movimiento — de Tendón — era inútil,

y el sentido se estaba entumeciendo —

cuando Dios — recordaba — y el Diablo

abandonó, después, Vencido —

Como si tu Sentencia quedase — pronunciada —

y te llevasen aterida

de la lujosa Cárcel de la Duda

a la Horca, a los Muertos —

y una vez cosidos tus ojos por la Venda

Alguien gritara «¡Indulto!»

¿Qué Angustia sería — entonces — más terrible —