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No era la Muerte, pues yo estaba de pie,

y todos los Muertos, yacían acostados —

No era la Noche, pues todas las Campanas

asomaban su Lengua, al Mediodía.

No era la Escarcha, pues sobre mi Carne

sentí reptar — a los Sirocos —

Tampoco el Fuego — pues mis pies de Mármol

podrían mantener el frío de un Altar —

Pero tuvo el sabor de todos ellos,

las Siluetas que he visto

en orden, para un Funeral,

me evocaron el mío —

igual que si mi vida fuese recortada,

y ajustada en un marco,

y no pudiera respirar sin una llave,

y era Medianoche, o casi —

cuando todo lo que antes latía — se detuvo —

y el Espacio miró a su alrededor —

las Horribles heladas — de las albas de Otoño —

derogan el Latido del Terreno —

y todo como un Caos – Imparable — frío —

sin Mástil, ni Esperanza —

ni siquiera un Informe desde Tierra —

que justifique — el Desespero.