‑¿Qué le ha pasado? ¿Está enfermo? ‑le preguntó el comisario secamente.

‑Apenas podía sostener la pluma hace un momento, cuando escribía su declaración ‑observó el secretario, volviendo a sentarse y empezando de nuevo a hojear papeles.

‑¿Hace mucho tiempo que está usted enfermo? ‑gritó Ilia Petrovitch desde su mesa, donde también estaba hojeando papeles. Se había acercado como todos los demás, a Raskolnikof y le había examinado durante su desvanecimiento. Cuando vio que volvía en sí, se apresuró a regresar a su puesto.

‑Desde anteayer ‑balbuceó Raskolnikof.

‑¿Salió usted ayer?

‑Sí.

‑¿Aun estando enfermo?

‑Sí.

‑¿A qué hora?

‑De siete a ocho.

‑Permítame que le pregunte dónde estuvo.

‑En la calle.

‑He aquí una contestación clara y breve.

Raskolnikof había dado estas respuestas con voz dura y entrecortada. Estaba pálido como un lienzo. Sus grandes ojos, negros y ardientes, no se abatían ante la mirada de Ilia Petrovitch.