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—Lo supongo, ¿qué diablos puede hacer un muchacho de veintiún años a un guapa muchacha de diecisiete?

—¿Y dices que Dantès ha ido a Les Catalans?

—Se fue estando yo delante.

—Si fuéramos por allí podríamos pararnos en la Reserve, y tomando un vaso de vino de La Malgue, esperaríamos noticias.

—¿Y quien nos las dará, esas noticias?

—Estaríamos en el camino mismo y veríamos en la cara de Dantès lo que hubiera pasado.

—Vamos —dijo Caderousse—; ¿pero, pagas tú?

—Claro que sí —respondió Danglars.

Y ambos se encaminaron con paso rápido hacia el lugar indicado. Una vez allí, pidieron una botella y dos vasos.

El compadre Pamphile acababa de ver pasar a Dantès no hacía ni diez minutos.

Seguros de que Dantès estaba en Les Catalans, se sentaron bajo el verdor naciente de plátanos y de sicomoros, en cuyas ramas una alegre bandada de pájaros saludaba a uno de los primeros hermosos días de primavera.

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