Capítulo LXVIII

TRAS LA TEMPESTAD, LA CALMA

Cerca de las dos de la mañana, una inmensa capa de nubes blancas que se extendía sobre París dibujaba, bajo enérgicas formas y la mezquina luz de la luna que se deslizaba con lentitud, todas las desigualdades de aquel terreno, en cuyos fosos habían encontrado las turbas fugitivas, primero un tropiezo, y la muerte después.

Por doquiera, al resplandor de la luna, encapotada de vez en cuando entre las nubes amontonadas a que nos hemos referido, veíanse en las sinuosidades de los derribos y entre los escombros, infinidad de cadáveres con sus trajes en completo desorden, los miembros estirados y las manos crispadas en señal de terror o de súplica. En medio de aquel espacio, los escombros despedían un humo amarillento e infecto, ocasionado por las maderas incendiadas, que contribuían a dar a la plaza de Luis XV todas las apariencias de un campo de batalla.