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—Parece mentira —decía aquella mirada, tan expresiva aún a pesar de encontrarse en la agonía—, parece mentira que me sobrevengan tantas desgracias y derrotas por culpa de un ser tan pequeño como es ese hombre, a quien estoy viendo hincado de rodillas a cuatro pasos de mí, a las plantas de un objeto tan vulgar como es esa mujer que ya no vive. ¿No es una cosa monstruosa, en fin, que un grano de polvo haya conseguido pasar la rueda de un carro tan soberbio como rápido por su poder y su inmortal vuelo?

En cuanto a Balsamo, se hallaba anonadado, sin voz, sin movimiento y apenas con vida; ningún pensamiento humano había penetrado aún en su cerebro por entre los sangrientos vapores que lo empañaban.

¿Y qué si había perdido para siempre a Lorenza; a Lorenza que era suya, que era su esposa y su ídolo; esa criatura tanto más hermosa cuanto que a la vez era ángel y amante; Lorenza, es decir, el placer y la gloria, lo presente y lo porvenir, la fuerza y la fe; Lorenza, es decir, su alma entera?

Balsamo no lloraba, no gritaba, ni siquiera suspiraba.

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