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—Esperad, señora. Debo de tener por ahí, no sé dónde, mi horóscopo, que fue hecho el año pasado. ¿Recordáis lo que presagia?

—Sí, pero muy vagamente, señor.

—Yo os lo diré: según ese horóscopo, debo morir en duelo, y a fe que sería suceso extraño y nunca visto que un rey muriese así. Pero es el caso que un duelo, en mi humilde opinión, no es la imagen de Marte, sino Marte en persona, por decirlo así.

—¿Y qué inferís de ello, señor?

—Infiero que, toda vez que me hallo entre predicciones contradictorias, lo cuerdo y lo acertado es no hacer el menor caso de ninguna de ellas. Bien veis, señora, que son unas señoras embusteras que se desmienten bonitamente unas a otras.

—¿Y vuestra majestad saldrá en estos días del Louvre?

—En cualquiera otra circunstancia, sería para mí una felicidad complaceros permaneciendo a vuestro lado; pero he prometido y anunciado oficialmente que asistiría a los festejos, y no tengo más remedio que asistir.

—Prometedme al menos, señor, que no os presentaréis en el palenque.

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