EL PUÑAL

Yo iba a morir, es verdad,

entre bárbaros crueles,

y allí el pesar me mataba

de morir, mi bien, sin verte.

A darme la vida tú

saliste, hermosa, y valiente

CALDERÓN

Yace en el campo tendida,

cual si estuviera sin vida,

ebria la salvaje turba,

y ningún ruido perturba

su sueño o sopor mortal.

Varones y hembras mezclados,

todos duermen sosegados.

Sólo, en vano tal vez, velan

los que libertarse anhelan

del cautiverio fatal.

Paran la oreja bufando

los caballos, que vagando

libres despuntan la grama;

y a la moribunda llama

de las hogueras se ve,

se ve sola y taciturna,

símil a sombra nocturna,

moverse una forma humana,

como quien lucha y se afana,

y oprime algo bajo el pie.