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—Vaya, Luke: eres como mi hermano Tom —dijo Maggie, deseando dar un giro agradable a da conversación—. A Tom no le gusta leer. Lo quiero más que a nadie en el mundo, Luke. Cuando crezca, yo me ocuparé de su casa y viviremos siempre juntos. Yo puedo contarle todo lo que no sabe. Pero yo creo que Tom es listo, aunque no le gusten los libros: sabe fabricar bonitas cuerdas para látigos y jaulas para conejos.

—Ah —dijo Luke—, pos se llevará un disgusto porque se han muerto tos.

—¡Se han muerto! —gritó Maggie, levantándose de un brinco de la pendiente del grano—. ¡Oh, Luke! ¿El de las orejas gachas y la coneja con manchitas en las que Tom se gastó todo su dinero?

—Están muertos como topos —contestó Luke, utilizando como elemento de comparación dos inconfundibles cadáveres colgados de un clavo en la pared del establo.

—Oh, querido Luke —se lamentó Maggie mientras le rodaban lágrimas por las mejillas—: Tom me encargó que me ocupara de ellos y se me olvidó. ¿Y ahora qué hago?

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