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Se detuvo un instante con la mano en el picaporte de la puerta de los Wilson, para tranquilizar su corazón agitado y escuchó el tenso silencio de dentro. Abrió despacio la puerta y vio a la señora Wilson en la vieja mecedora, con un niño enfermo en las rodillas, llorando desconsolada, aunque en voz baja, como si temiera molestar al niño jadeante; mientras detrás de ella, la vieja Alice, cuyas lágrimas caían sin cesar sobre el cadáver del otro niño, dejaba el cuerpo de su hermano sobre una tabla colocada sobre una especie de sofá en un rincón de la habitación. El padre se inclinaba sobre el niño que aún respiraba, en busca de algún síntoma de esperanza donde no había ninguna. Mary se acercó lentamente a Alice.

—¡Ay, pobre niño! Dios se lo ha llevado muy pronto, Mary.

Mary no pudo articular palabra, no sabía qué decir; era mucho peor de lo que había imaginado. Por fin, se aventuró a susurrar:

—¿Crees que el otro tiene alguna posibilidad?

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