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—¡Oh, Dios! ¡Ayúdame! No pensaba que podía llegar a ser tan malvada —gritó Jemimah presa del dolor. Había dado un terrible vistazo en el oscuro y espantoso abismo del mal que anidaba en su corazón. Luchó con el demonio, pero éste no desapareció. Debía decidir, en ese momento de resentimiento, si renunciaba o no a él. Al día siguiente permaneció sentada imaginando la feliz recolección de fresas que estaba teniendo lugar, en aquel preciso momento, en el agradable bosque de Scaurside. Cada nota de fantasía que pudiera agrandar su idea del gran divertimento y de las atenciones que el señor Farquhar le dedicaba a la tímida Ruth, cada presunción que la hubiera podido golpear con una angustia adicional de remordimiento y de feroces celos, su imaginación la recreaba. Se levantó y empezó a caminar, tratando de poner fin a su fantasía hiperactiva con el ejercicio físico. Pero durante el día había comido muy poco y se sentía agotada y débil por el intenso calor que hacía en el soleado jardín. Incluso el largo sendero herboso bajo los avellanos estaba árido y seco por el ardiente sol de agosto. Y pese a ello, cuando sus hermanas regresaron la encontraron allí, caminando velozmente de aquí para allá, como si quisiera caldearse en una tarde cualquiera de invierno.

Estaban muy cansadas y en absoluto comunicativas como el día anterior, ahora que Jemimah se moría por saber cada detalle que pudiera aumentar su agonía.

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