Poesia

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LXXXVII (d. 1617)

En vuestras manos ya creo

el plectro[740], Lope, más grave,

y aun la violencia süave,

que a los bosques hizo Orfeo[741];

5pues cuando en vuestro museo[742],

por lo blando y cebellín[743]

cerdas rascáis[744] al violín,

no un árbol os sigue, o dos,

mas descienden sobre vos

10las piedras de Valsaín[745].


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