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Brasee dirigió una dura mirada a Pecos; se creía impotente para combatirle en el terreno que parecía propio del vaquero. Había algo en el aspecto de Pecos, en su talante, que se oponía a su voluntad de expulsarlo. No hacía mucho tiempo que residía al oeste del Pecos.

—Según dice Sambo, le debe a usted algún dinero —continuó el joven mientras señalaba por medio de un gesto al sorprendido negro.

—Sí. Lambeth me debe todas las provisiones del pasado invierno.

—¿Cuánto?

—No importa, señor.

¡Importa muchísimo! —replicó Pecos cambiando sutilmente de actitud—. Si es usted un sheriff o un batidor tejano, enséñeme la insignia.

Brasee no intentó hacerlo. Pecos había supuesto anteriormente que no lo haría.

—¡Ah! ¿Jugando a la policía, eh? Lo he visto hacer muchas veces en Texas. Pero los que lo hacen no viven mucho tiempo… ¿Cuánto debe ese muchacho?

—Doscientos… diez… dólares —contestó Brasee medio atragantándose.

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