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—Hola, Cappy. Mira eso —dijo, mostrando su sombrero viejo.

Tanner vio tres agujeros de bala en la copa.

—Muy bien, si no estaba cerca.

—Estaba cerca; a unos cincuenta pies.

—¡Hum! —rezongó Tanner, y dejando el sombrero sobre la mesa, le aplastó la copa y puso un dólar de plata sobre los agujeros. Los tapaba a los tres.

—Si esto lo hubieras hecha a cien pies diría que estaba bien.

—No he podido acertar con el rifle ni a la puerta del establo —repuso Rich sonriendo—. He tirado a las rocas y a todo lo que había a mi alrededor, pero o yo no sirvo o el rifle tira demasiado alto. Así me parece a mí. Estos agujeros los he hecho con el Colt. Los primeros tres tiros. Sin apuntar. Estaba pensando en Lee Tate.

—¡Rich! ¿Qué es lo que dices? —dijo Tanner en son de reproche—. Tus tiros son muy buenos, pero lo que hablas son tonterías.

—No te importe, Cappy; era una broma. He pensado mucho en él últimamente.

—Pues olvídale a él y a todos los demás… Tates. Echa un leño al fuego y siéntate.

Rich dejó a un lado el rifle, llenó el hogar y se sentó en su sitio favorito.

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