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—Lo siento, George. La frontera es un mal lugar. Ya sé lo que usted siente. Cuénteme cómo ha ocurrido. —Teníamos varios vecinos que querían venir a Kansas. Mi gente no tenía muchas ganas de moverse. Nos iba bien en la hacienda, pero convencieron a mi padre, y mi padre convenció a mi madre. Cargamos carros y partimos. Hacía frío y mi madre enfermó. El Mississipí estaba helado y lo tuvimos que atravesar sobre el hielo; yo la pasé andando y me senté en un leño a tocar el acordeón. Los seis carros empezaron a cruzarlo; el nuestro era el último y el más pesado. Una de las ruedas rompió él hielo, y nuestros caballos, asustados y luchando, lo rompieron también y se hundieron en el río, arrojando a mi padre y a mi madre en el agua fría. Los demás los sacaron, pero sus vestidos se habían helado sobre ellos antes de que llegasen adonde yo estaba. Encendimos fuego y acampamos allí. Perdimos todo lo que poseíamos. A mí me quedó este instrumento… Mi madre murió aquella noche… Mi padre se afectó mucho…, le oía llorar por la noche en el carro… Y murió a los tres días. Los vecinos que nos habían convencido de que viniéramos me abandonaron en Kansas City. Yo no tenía ni un céntimo y tocaba el acordeón para ganar algo que comer, y los acarreadores me trajeron con ellos.

—¡Bien! ¡Bien! ¡Eso es una historia! —dijo Clint, perplejo y conmovido—. Venga usted a comer conmigo, George.

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