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El enloquecido Shurd intentó valerse del fracturado brazo quizá para tirar sobre King. Al verlo, el cowboy, con el arma baja y aparentemente sin apuntar, volvió a hacer fuego, casi arrancándole del segundo disparo el brazo. Luego le dio un empellón, con el arma amartillada. El individuo se puso lívido. Hasta entonces no pareció haberse hecho cargo de la naturaleza del colé rico sudeño.

—No debes de estar bien de entendederas —dijo Larry—. Lárgate de aquí. Vete ahora, une aún ruedes, a buscar al médico, porque si no… acabarás por no necesitarle.

Shurd dio algunos pasos atrás, descompuesto y tembloroso, y echó a correr.

—¡Red…! —protesto Neale—. ¡Aviado le has puesto…! ¡Por poco le matas!

—¿Por qué condenación no llevas nunca armas? —dijo Larry con soma.

—Red… eres… eres… no sé qué llamarte… Con estaca o sin ella le habría dado una paliza.

—Es posible —acepto el cowboy enfundando el revólver—. Neale, yo estoy acostumbrado a lo que tú ignoras. Y se ver la muerte en los ojos de un hombre. En fin… este equipo se está poniendo cada día más cerril. No falta sino un poco de whisky para desatar el infierno a lo largo del U. P.

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