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Riggs estuvo a punto de caerse redondo, tan fuerte, tan inesperada fue la impresión. Wilson se detuvo a pocos pasos de él, con el revólver en la mano. En su cara no se advertía nada anormal, pero sus ojos despedían una luz vibrante, como la de dos pequeñas esferas de un metal en fusión.

—¿Quién le ha hecho a usted esa sangre que mana de su boca, señorita? —preguntó.

—Riggs —respondió ella.

Después, presintiendo lo que iba a ocurrir, débil, al fin, como mujer, delante de la tragedia que se avecinaba, cayó de rodillas y fue a ocultarse en el interior de su cobijo, a rastras.

—Riggs, saca tu revolver —le invitó Wilson con terrible, con amenazadora sangre fría.

Riggs no tuvo fuerzas ni alma para desenfundar el arma, para hablar ni para moverse. Parecía clavado en el suelo, y hubiérase dicho que se había convertido en estatua, a no ser por el temblor que se apodero de su cuerpo.

—Harve Riggs, gran pistolero y perdonavidas de Missouri —continuó la voz fría y claramente intencionada del provocador—, me figuro que habrás visto muchos revólveres vueltos hacia ti, en tu vida. Mira ahora éste.

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