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I

El cañón con sus centelleantes paredes, oscuras como el ébano en el lado de las sombras, doradas donde abrasaba el sol del desierto, concedía algún alivio al calor, si no de la vista del infernal e ilimitado arenal... Arenas que se levantaban con el viento, formando nubes que se hinchaban como olas en un mar plateado, con una sucesión de dunas hermosas, místicas, que apuntaban a las frías alturas azules... escaleras de arena, traidoras y atrayentes.

Ruth Larey se acomodó en su asiento del coche y apartó la vista de la entrada del cañón, a través de la cual el desierto parecía burlarse de ella.

Old Butch, el mulo de la derecha, se había detenido. Después de treinta millas de marcha se había convertido en algo tan inmóvil como las rocosas montañas. Ruth había oído que el animal era conocido por su manía de detenerse en los momentos y lugares más raros. Ahora se había dejado caer junto a su compañero, cansado, cubierto de arena, como clavado obstinadamente en el suelo.

El joven compañero de Ruth había abandonado, evidentemente, toda esperanza de hacer marchar al mulo. Le había acariciado, empujado y golpeado, todo ello inútilmente. Entonces dejóse caer a la sombra, en donde ahora se encontraba sentado, secándose su sudoroso rostro moreno y echando hacia atrás con mano nerviosa su largo y húmedo cabello. La alegría había desaparecido de aquel rostro juvenil.

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