XII

Había caído la primera nevada, que con sus blancas ráfagas, y, cubriendo de blancor los árboles fue una compensación al retraso de su llegada.

Exactamente cuando el crepúsculo invernal comenzaba a producir las primeras sombras que descendían desde las alturas al fondo del desfiladero, llegó Grant a la cabaña cargado de cubos llenos de leche hasta el borde.

—¿No han venido todavía papá y Abe? —preguntó.

—¿Cuándo han venido tan temprano de una cacería? ¡Y es la primera de la temporada! —contestó su madre.

—¡Maldición! No los esperemos para cenar. ¿Qué dices, George?

El hijo mayor estaba sentado junto a la pared próxima al roto fuego que ponía una rosada coloración en sus delgadas mejillas. Estaba recobrándose de sus heridas.

—Todavía no es tarde —respondió.

—¿Dónde tenéis los oídos? —le interrumpió Bárbara.

—Ya oigo la voz de papá.

Lucinda había oído con alegría aquel sonido de voz en muchas ocasiones. ¡Cuántas, cuántas veces así había sucedido! Solamente al oírla pudo comprender que Logan había tenido una buena caza. Unas ruidosas pisadas en el pórtico precedieron a la apertura de la puerta. Logan entró, dejó el rifle apoyado en la pared y se desprendió del abrigo cubierto de nieve.