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El mediodía dormita. Kevin Egan lía cigarrillos de pólvora entre dedos manchados de tinta de imprenta^[31], sorbiendo su absenta como Patricio su leche. A nuestro alrededor los glotones pinchan con su tenedor habas condimentadas, y las echan a sus gaznates. Un demi setier! Un escape de vapor de café de la cafetera bruñida. II est irlandais. Hollandais? Non fromage. Deux irlandais, nous, Irlande, vous savez? Ah oui! Ella creyó que querías un queso hollandais. Tu posprandial, ¿conoces esa palabra? Posprandial. Conocí a un sujeto en Barcelona, sujeto raro, que solía llamarlo su posprandial. Bueno: slainte! Alrededor de las mesas baboseadas se enmarañan los alientos vinosos y los gaznates gorgoteadores. Su aliento cuelga sobre nuestros platos manchados de salsa, y asoma entre sus labios el verde colmillo de la absenta. De Irlanda, los dalcasianos^[32], de esperanzas, conspiraciones, ahora de Arthur Griffith. Para uncirme como su compañero de yugo, nuestros crímenes nuestra causa común. Eres el hijo de tu padre. Reconozco la voz. Su camisa de pana florecida de rojo, estremece sus borlas de torero ante sus secretos. M. Drummond, famoso periodista, Drummond ¿sabes cómo llamaba a la reina Victoria? Vieja bruja de los dientes amarillos. Vieille ogresse de los dents jaunes. Maud Gonne, hermosa mujer. La Patrie, M. Millevoye, Félix Faure, ¿sabes cómo murió? Hombres licenciosos. La froeken, bonne à tout faire, que refriega la desnudez masculina en el baño de Upsala. Moi faire, dijo ella. Tous les messieurs. No este Monsieur, repliqué. Costumbre lasciva. El baño es la cosa más íntima. Yo no dejaría a mi hermano, ni siquiera a mi propio hermano, la cosa más lasciva. Ojos verdes, yo os veo. Colmillo lo siento. Gente lasciva.

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