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Amante despreciado. En esos tiempos yo era un muchachón fornido, puedes creerme. Un día de éstos te enseñaré mi foto. A fe que yo era buen mozo. Enamorado, por amor a ella, merodeó con el coronel Richard Burke^[34], jefe hereditario de su clan, por los muros de Clerkenwell y, agachándose, vio una llama de venganza encaramarse por ellos a través de la niebla. Vidrio pulverizado y mampostería hecha trizas. Se oculta en el alegre Paree, el Egan de París, sin que nadie lo busque, excepto yo. Cumple con su rutina, su sucia imprenta, sus tres tabernas, el cubil de Montmartre donde duerme su corta noche, rue de la Goutte-d’Or, damasquinada con los rostros comidos por las moscas de los desaparecidos. Sin amor, sin patria, sin esposa. Ella está muy cómoda, sin su hombre proscripto, madame, en la rue Gît-le-Coeur, con un canario y dos pensionistas. Mejillas de melocotón, falda de cebra, retozona como una muchacha. Despreciado y sin desesperar. Dile a Pat que me viste, ¿se lo dirás? Quería conseguirle un empleo al pobre Pat. Mon fils, soldado de Francia. Le enseñé a cantar. Los muchachos de Kilkenny^[35] son rugientes magníficas espadas. ¿Conoces esa vieja balada? Se la enseñé a Patricio. Viejo Kilkenny: San Canicio, castillo de Strongbow en el Nore. Es algo así como oh, oh, Naper Tandy me lleva de la mano.

¡Oh! ¡Oh!, los muchachos de

Kilkenny…

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