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Siguió andando. Por cierto, ¿dónde está mi sombrero? Debo de haberlo vuelto a poner en la percha. O tirado por el suelo. Curioso, no me acuerdo de eso. El perchero del vestíbulo demasiado lleno. Cuatro paraguas, su impermeable. Recogiendo las cartas. La campanilla del negocio de Drago^[43] sonando. Curioso lo que estaba pensando en ese momento. Cabello castaño abrillantinado sobre el cuello. Solamente una lavada y una peinada. ¿Tendré tiempo de darme un baño esta mañana? Calle Tara. El tipo de la caja dicen que hizo escapar a James Stephens, O’Brien.

Voz profunda tiene ese tipo Dlugacz. ¿Agenda qué es? Ahora, mi señorita. Entusiasta.

Abrió de un puntapié la puerta desvencijada del retrete. Cuidado no ensuciarme los pantalones para el entierro. Entró, inclinando la cabeza, al pasar el bajo dintel. Dejando la puerta entreabierta, entre el hedor de mohosa agua de cal y viejas telas de araña, se quitó los tirantes. Antes de sentarse espió a través de un resquicio la ventana de la puerta vecina. El rey estaba en su despacho. Nadie.

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