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El señor Bloom caminó sin que nadie le prestara atención a lo largo de los árboles, pasando ante ángeles entristecidos, cruces, columnas quebradas, bóvedas de familia, esperanzas de piedra rezando con los ojos fijos en el cielo, manos y corazones de la vieja Irlanda^[80]. Más sensato sería emplear el dinero en alguna caridad para los vivos. Ruega por el reposo del alma de. ¿Lo hace alguien realmente? Una vez que lo plantan, terminaron con él. Como si lo arrojaran cual carbón en un sótano. Entonces amontónenlos todos juntos para ahorrar tiempo. El día de todos los muertos. El 27 estaré junto a su sepultura. Diez chelines para el jardinero. La conserva libre de hierbajos. Viejo él también. Doblado en dos con sus tijeras recortando. Cerca de la puerta de la muerte. ¿Quién murió? ¿Quién dejó esta vida? Como si lo hicieran por propia voluntad. Les llegó el turno a todos ellos. ¿Quién se fue al otro mundo? Sería más interesante si le dijeran a uno lo que fueron. Esto y esto, carretero. Fui viajante de linóleo. Pagué cinco chelines la libra. O una mujer con su cacerola. Hacía buen estofado irlandés. Panegírico en un cementerio rural debería llamársele a ese poema de quien es Wordsworth o Thomas Campbell^[81]. Entró en descanso, ponen los protestantes. Palabras del viejo doctor Murren. La llamada del gran médico. Bueno, es camposanto para ellos. Hermosa residencia de campo. Recién revocada y pintada. Lugar ideal para fumar tranquilo y leer el Church Times^[82]. Nunca tratan de embellecer los anuncios de boda. Coronas mohosas colgadas sobre las aldabas, guirnaldas de oropel. Vale más que lo que cuesta. Sin embargo, las flores son más poéticas. Las otras se hacen un poco tediosas, nunca se marchitan. No dicen nada. Immortelles^[83].

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