Se acercó con cautela, sus manos temblando. Junto a la muñeca había un sobre. Lo abrió y encontró una foto de Julia, sonriente, sentada en un parque que no reconocía. Al reverso, una nota con apenas dos palabras: "Por ahora."

Evans cayó de rodillas, el papel arrugándose entre sus dedos. Su hija estaba viva. Pero no estaba a salvo. Su corazón se llenó de una mezcla tóxica de alivio y desesperación. No sabía dónde estaba, quién la tenía, ni qué querían de él ahora. Pero una cosa era segura: esto no había terminado.

Los días siguientes fueron un borrón de ansiedad y espera. Cada vez que el teléfono sonaba, su pecho se comprimía. Cada vez que el cartero dejaba algo en la puerta, su imaginación se desbordaba con posibilidades oscuras. Y, sin embargo, el silencio de sus captores era lo peor. El tiempo se convirtió en un enemigo cruel, erosionando lentamente su esperanza.

Volvió al hospital, intentando mantener una apariencia de normalidad. Sus colegas lo miraban con preocupación, pero nadie se atrevía a preguntar. Su única compañía era la voz constante en su mente que repetía la misma pregunta: ¿Qué más quieren de mí?

Finalmente, la llamada llegó. Una voz familiar, fría y distante, rompió el silencio.