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18.XI 1911. Ayer en la fábrica. Regreso en el tranvía eléctrico, sentado en un rincón con las piernas extendidas; fuera veía gente, las lámparas encendidas de las tiendas, los muros de los viaductos que atravesábamos, una y otra vez espaldas y caras, una carretera que salía de la calle comercial del suburbio y en la que no había nada humano excepto gente que iba a su casa, las luces eléctricas de la estación, cortantes, grabadas a fuego en la oscuridad, chimeneas bajas de una fábrica de gas, muy estrechas en la parte de arriba, un cartel anunciando el espectáculo de De Tréville^[165], una cantante, que va saliendo al paso por las paredes hasta una calle próxima al cementerio, desde donde ha regresado conmigo del frío de los campos al hogareño calor de la ciudad. Las ciudades extrañas las contemplamos como hechos consumados, sus habitantes viven en ellas sin penetrar en nuestro modo de vivir, igual que nosotros no podemos penetrar en el suyo, uno tiene que comparar, no puede evitarlo, pero sabemos bien que eso no tiene ningún valor moral y ni siquiera psicológico, al fin y al cabo muchas veces se puede renunciar a comparar, pues la excesiva diferencia de las condiciones de vida nos dispensa de hacerlo. Los suburbios de nuestra ciudad natal nos resultan también extraños, pero aquí las comparaciones tienen valor, como nos lo puede demostrar una y otra vez un paseo de media hora; aquí, en parte en el interior de nuestra ciudad, en parte en su periferia, vive gente mísera, oscura, llena de surcos como un gran desfiladero, aunque todos tienen un círculo de intereses comunes tan grande como no lo tiene ningún otro grupo humano fuera de la ciudad. Por eso siempre entro en el suburbio con un sentimiento mezcla de miedo, de abandono, de compasión, de curiosidad, de orgullo, de alegría de viajar, de virilidad, y vuelvo con bienestar, seriedad y calma; especialmente de Zizkov^[166].

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