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Hace poco leí a mis hermanas la autobiografía de Mórike^[190], y como empecé bien, pero continué mejor, y con las yemas de los dedos juntas, acabé venciendo obstáculos internos con mi voz, que permanecía tranquila, le abrí a mi voz un panorama que se hacía cada vez más vasto, y finalmente el cuarto entero a mi alrededor no podía absorber otra cosa que mi voz. Hasta que mis padres, que volvían de la tienda, llamaron al timbre.

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Antes de dormirme, he sentido sobre mi cuerpo el peso de los puños de mis livianos brazos.

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8 de diciembre [de 1911]. Viernes, sin escribir nada hace tiempo, sólo que esta vez ha sido hasta cierto punto por satisfacción, pues he acabado yo sólo el primer capítulo de Richard y Samuel, y me parece especialmente bien lograda la descripción inicial del sueño en el compartimiento. Hay más, y es que creo que está sucediendo en mí algo que se halla muy cerca de aquella transformación de los sentimientos en carácter de que habla Schiller^[191]. Tengo que poner esto por escrito pasando por encima de todas las resistencias de mi interior.

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