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Paseo con Löwy por la parte baja a orillas del río. Iluminado por dentro por una lámpara eléctrica, uno de los pilares del arco que se eleva en el puente de Elisabeth, una masa oscura entre la luz que brota por los lados, parecía la chimenea de una fábrica, y el oscuro cono de sombra que se extendía por encima de él hacia el cielo era como humo elevándose. Las verdes superficies de luz, netamente delimitadas, al lado del puente.

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Mientras leía en voz alta Beethoven und das Liebespaar [Beethoven y los enamorados], de W. Schäfer^[202], me pasaban con gran claridad por la cabeza diversos pensamientos que no guardaban la menor relación con la historia que estaba leyendo (pensé en la cena, en Löwy, que estaba esperándome), pero no me entorpecían la lectura, que precisamente hoy ha sido muy pura.

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16[17].XII [1911], domingo. Doce del mediodía. He desaprovechado la mañana durmiendo y leyendo el periódico. Miedo a terminar una crítica para el Prager Tagblatt^[203]. Semejante miedo a escribir se exterioriza siempre en que invento ocasionalmente, sin estar sentado al escritorio, frases introductorias a lo que voy a escribir, que enseguida se revelan inservibles, secas, interrumpidas mucho antes del final, y que apuntan a un triste futuro con sus fracturas salientes.

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