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15 [de agosto de 1912]. Día inútil. Perdido durmiendo, acostado. Fiesta de la Virgen en el Altstädter Ring. El hombre con una voz como salida de un agujero de la tierra. He pensado mucho en —qué apuro me da escribir nombres— F.B^[347]. Ayer, Polnische Wirtschaft [Taberna polaca^[348]]. En este momento Ottla me ha recitado poesías de Goethe. Selecciona con verdadera sensibilidad. Trost in Tränen [Consuelo en las lágrimas]. An Lotte [A Carlota]. An Werther [A Werther], An den Mond [A la luna]. — He releído viejos pasajes de mis diarios, en vez de apartar de mí esas cosas. Vivo de la forma más insensata posible. Pero culpable de todo ello es la publicación de las treinta y una páginas^[349]. Más culpable todavía, desde luego, mi debilidad, que permite que tales cosas tengan influencia sobre mí. En vez de sacudírmelas, estoy aquí sentado y reflexiono sobre cómo podría expresar todo esto de la forma más ofensiva posible. Pero mi terrible calma me entorpece la fuerza inventiva. Tengo curiosidad por ver cómo consigo encontrar la salida a esta situación. No me dejo empujar, tampoco tengo conciencia del buen camino, ¿qué pasará, pues? ¿Es que me he encallado definitivamente, como una gran mole, en mis estrechos vericuetos? — Pero entonces podría al menos volver la cabeza. — Y eso es lo que hago.

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