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10 [de agosto de 1917]. Estaba con mi padre en un zaguán^[683]; fuera llovía torrencialmente. Un hombre que venía de la calle quería entrar a toda prisa en el zaguán; entonces advertía la presencia de mi padre. Esto hacía que se detuviese. «Georg», decía despacio, como si tuviese que sacar poco a poco a la superficie viejos recuerdos, y se acercaba de lado a mi padre, extendiendo la mano.

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«¡No, déjame, no, déjame!», gritaba yo sin cesar a lo largo de las calles, y ella me agarraba una y otra vez, una y otra vez las manos como garras de la sirena se clavaban en mi pecho, pasando por mi costado o por encima de mis hombros.

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Es siempre el mismo, siempre el mismo.

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