Diarios & Carta al padre

🎯 ¿Cansado de los anuncios?
Elimínalos ahora 🚀

El lunes 16 fui con Löwy al Teatro Nacional a ver la Dubrovnická Trilogie [Trilogía de Dubrovnik^[65]]. Obra y representación fueron lastimosas. Lo único que queda en la memoria del primer acto es el bello sonido de un reloj de chimenea; la Marsellesa que cantan al pasar por delante de la ventana los franceses que entran en la ciudad, la canción se va desvaneciendo y los nuevos que llegan la retoman y la hacen subir otra vez; una chica vestida de negro desliza su sombra por entre las bandas luminosas que el sol poniente traza sobre el parquet. Del segundo acto sólo me queda el delicado cuello de una chica, que se extiende y tensa desde los hombros, cubiertos por el vestido granate de mangas abombadas, hasta la pequeña cabeza. Del tercer acto, la arrugada levita cruzada, el oscuro chaleco de fantasía, con leontina de oro cruzada, de un viejo y encorvado descendiente de los antiguos gospares^[66]. Poca cosa, pues. Además Löwy me confesó su gonorrea; luego mi pelo tocó el suyo al inclinarme hacia su cabeza, me dio miedo por los piojos, que no cabía descartar; las entradas eran caras, yo, como mal benefactor que soy, había tirado el dinero en aquello, mientras él pasaba apuros; finalmente él se aburrió incluso algo más que yo. En resumen, demostré una vez más la desdicha de todas las empresas que emprendo por mí mismo. Pero mientras que normalmente me uno inseparablemente a esa desdicha, subo hasta mí todas las desgracias anteriores y bajo hasta mí todas las posteriores, esta vez yo era casi del todo independiente, lo soportaba todo muy fácilmente, como si sólo fuera a pasar una vez, e incluso era la primera vez que sentía en el teatro mi cabeza como la cabeza de un espectador, una cabeza que se alzaba sobre la concentrada oscuridad de las butacas y de mi cuerpo hacia una luz especial, independientemente del mal pretexto de esa obra y de esa representación.