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7 [de marzo de 1922]. Ayer la peor noche, como si todo hubiese acabado.

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9 [de marzo de 1922]. Sólo fue cansancio, pero hoy, de nuevo un embate que me hace brotar el sudor de la frente. ¿Qué pasaría si uno se estrangulase a sí mismo? ¿Si la agobiante observación de sí mismo redujese o cerrase del todo el orificio por el que uno se vierte en el mundo? Hay momentos en que no estoy lejos de eso. Un río que corre hacia atrás. Hace ya mucho tiempo que en gran parte está ocurriendo eso.

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Utilizar como montura el caballo del atacante. Única posibilidad. Pero ¿qué fuerzas y qué habilidades requiere eso? ¡Y qué tarde es ya!

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La vida en la jungla. Celos de la naturaleza, dichosa, inagotable, y sin embargo impulsada visiblemente por la necesidad (igual que yo), aunque siempre satisface todas las exigencias del adversario. Y tan sencillamente, tan musicalmente.

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Antes, cuando tenía un dolor y el dolor pasaba, me sentía dichoso, ahora sólo quedo aliviado, pero tengo este amargo pensamiento: «Volver a estar sano, nada más».

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