Desde entonces, dejó de comer. Su cuerpo se fue apagando poco a poco.

Hoy, al amanecer, Nacha me despertó con la noticia.

—Tu madre ha muerto, niña.

Fui a su cuarto. Su cuerpo estaba rígido, su rostro aún torcido por la amargura. Pero ahí, en su buró, encontré un frasco. Lo olí. Veneno.

Se lo hizo a sí misma.

No sé qué sentir. No sé si llorar o reír.

Solo sé que por primera vez en mi vida… respiro.

10 de noviembre de 1911

Soy libre.

Pedro y yo hemos estado juntos. Por primera vez, sin miedo, sin sombras, sin cadenas.

Esta noche, mientras la casa dormía, él vino a mi cuarto. No hablamos. No era necesario.

Sus labios encontraron los míos. Su piel encendió la mía. Y entonces, todo lo que nos habían robado durante años explotó en un solo instante.

Cuando nuestros cuerpos se unieron, sentí que el universo entero cabía en ese momento. Que toda la espera, todo el dolor, todo el sufrimiento, nos había llevado hasta aquí.

Pedro susurró mi nombre, y supe que nunca volveríamos a estar separados.