No soy su esclava.

No seré su prisionera para siempre.

Tercera Parte: Hambre y Guerra

20 de abril de 1911

Querido diario:

Desde que Roberto se fue, la casa es un desierto. Ya no tengo fuerzas ni ganas de cocinar. Antes, cada platillo llevaba mi amor, mi deseo, mis sentimientos más profundos. Ahora, solo quedan ingredientes fríos y sin alma.

Mamá Elena sigue con su vigilancia implacable. No hay respiro, no hay un momento sin su sombra acechante. Pedro intenta consolarme con miradas furtivas, pero ¿de qué sirven si la realidad es esta?

Hoy Nacha me encontró en la cocina, con la cuchara de madera en la mano, mirando la nada.

—Así no se vive, mi niña. Así se muere en vida.

No le respondí. Pero creo que ya estoy muerta.

2 de mayo de 1911

La guerra ha llegado.

Desde hace meses, se escuchaban rumores de levantamientos en el norte. Ahora, los revolucionarios han comenzado a avanzar. Las tropas han cruzado pueblos, han saqueado casas y han tomado lo que quieren sin preguntar.

Mamá Elena no tiene miedo. Al menos, no lo muestra. Hoy salió con su escopeta y enfrentó a un grupo de hombres que intentaron entrar a la casa.