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—Loca, sí; pero capaz todavía de recordar ciertos detalles de su infancia. Seguramente hubiera reconocido al hermano con el cual se había criado… Y la posibilidad de ese recuerdo le costó la vida.

Luego agregó:

—Loca…, pero si todas esas gentes eran locas… la madre loca…, el padre un alcohólico…, Altenheim una verdadera bestia…, Isilda una pobre demente…, y en cuanto al otro, el asesino, ése es el monstruo, el maniático imbécil…

—Jefe, ¿cree usted que es un imbécil?

—Sí, imbécil. Con destellos de genio, con malicias e intuiciones de demonio, pero un trastornado, un poco como toda esa familia de los Malreich. Sólo los locos matan, y sobre todo los locos como él. Porque, en fin…

—¿Qué, jefe?

—Mira.

* * *

Acababa de penetrar en el restaurante un hombre que colgó en una percha su sombrero —un sombrero negro de fieltro blando—, se sentó a una pequeña mesa, examinó la carta que le entregó un camarero, pidió los platos escogidos y luego esperó inmóvil, con el busto rígido y los brazos cruzados sobre el metal.

Lupin le observó, situado completamente de cara a él.

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